Ich sah, wie mein Vater meine Kleider, meine Bücher und das letzte Foto meiner Mutter ins Feuer warf, als wäre mein Leben nichts wert. Dann sah er mich an und sagte: „Das passiert, wenn man mir nicht gehorcht.“

Noch mehr hasste ich es, dass ich nicht nachgegeben hatte, als er mich anschrie. Er nannte mich egoistisch, schwach, dumm und undankbar. Als die Beleidigungen nicht mehr fruchteten, griff er
zu Demütigungen.

Ich erinnere mich nur allzu genau an die Einzelheiten. Die spätsommerliche Hitze. Das trockene Knistern des brennenden Papiers. Der unangenehme Geruch von schmelzendem Plastik. Das Geräusch meiner Gürtelschnalle, die gegen die Innenseite des Fasses schlug. Mein Vater stand da, die Arme verschränkt, als wollte er mir etwas Edles beibringen, anstatt alles zu zerstören, was ich besaß.

Was ich