in dem kleinen Haus.
Lily war inzwischen dreizehn Jahre alt.
Still.
Aufmerksam.
Viel zu erwachsen für ihr Alter.
Kinder merken schnell, wenn ein Zuhause von Erinnerungen statt von Gegenwart erfüllt ist.
Ryan hatte die Zwillinge jeden Sommer an den Lake Monroe mitgenommen.
Ein Vater-Söhne-Ausflug.
Jedes Jahr dasselbe Ritual.
Frühmorgens aufbrechen.
Spät abends zurückkommen.
Mit Sonnencreme auf den Armen, Angelruten im Kofferraum und Geschichten über riesige Fische.
Lily wollte immer mitkommen.
Jedes einzelne Jahr.
Doch Ryan strich ihr dann sanft über den Kopf.
„Nächstes Jahr, Peanut.“
Aber dieses nächste Jahr kam